en blanco...

si por cada pedacito de brisa enarbolada de candor...

si a veces, por ratos y momentos absurdos me disuelvo en tu silueta...

si de pronto me rehuyo de mi voz...


...no me mires de reojo ni persignes...

no es que el demonio se apodere de mi voz...

es tan simple como aquejar la gloria de la dicha entre tus manos

y abrazarla más que al resto del dolor...



y si te digo anestesiada que te quiero...

no reproches la anestesia de mi voz...

que no es más que un beso tuyo adormeciendo...

cada herida que aun sangra... cada pedacito de hielo en el corazón....



no reproches la hendidura de razón


la ausencia de color...


para reconstruir a veces / y solo a veces amor...


es necesario tirar los bosquejos inútiles...

hace falta hacer latir de nuevo el corazón...




despacito y consiguiendo que las cosas se depriman a la ausencia de tu voz



consiguiendo sanar a cada roedora ermitaña/asusta/enloquecida...

despedida por el golpe... hacia el infinito...


bienvenida por tu risa...


agobiada por recuerdos que se pierden...


por cada minuto... por cada sobra de amor...


que se asoma despacito y temeroso


tras la puerta...

¿o dirás que no?

Y si Huidobro...

Si huidobro supiera que la creación se volvió menos factible que los sueños...

quizas y hasta se tiraría del puente de nubes y de arcoiris rebalsados que conocí hace un par de noches...



Y aunque se volviera a morir si lo viera quizás y nos pararía el carro con un par de poemas colgados en la luna de queso análoga a mis sentimientso ilógicos que llevan el sueño a despertar y a caminar conmigo...

...

caminando lentamente hacia el eterno silencio....

caminando hacia la añoranza de la negación...

negando mi derecho inherente a no querer destrabar la vida...

alucinando con u n filo enrabiado...

enrraigado a la locura abrupta del espacio verde...

del espacio amplio...

donde daría mil vueltas en círculos antes de enajenarme...

filo aterrador de incertidumbres...

filo atocigado de necedad...

naturalmente y fuera de todo impulso psicótico...

la vida es más el regalo de los muertos que el mío.

era, era, era...

Era de que si recordar podía llamarse escape, desvirtuar era locura...


Era y será y podría ser que quizás cada vanalidad abrumadora de mi nueva realidad me le recuerde me le diga me le sueñe...


Era era era... que las eras de antes ya no son las de aHora


Será que de pronto vislumbrante membresía idiota... me la recuerda me la llama me la dibuja destartalada...


Érase una vez y la vez se escondio bajo tu rostro...

Érase otra más y la brisa acabó despejando todo...


una vez y otra más...

al favor de los ríos de sangre...


al favor de las historias perdidas...


y de pronto me hallé escondida tras el sur


sur de caña...


sur de de risa...


bajo la cueva de los recuerdos años en trizas.

Tiempos, Decisiones...

Acabando de mojar la almohada...
Esperando el frío acostumbrado del sueño solitario...


Todo se rompe destrabando sentimientos nostálgicos...
todo se acaba... en un bloqueo momentáneo...

Buscando palabras en esta confusión mental...
en esta contrariedad...
Y no saber contar las estrellas en el mar...

las abejas en el sol...
los delfines del tazón...