a mi estúpida ironía macabra...

¿y si todo aquello que se desplaza por los horizontes desbocados de la anestesia inmune...

acabara siendo un vil infierno empapelado?


a veces y solo a veces la fucking presencia ausente... los pequeños sueños inertes... son cadáveres fétidos y apagados de un resto de vida indeble...


y ahi es dónde te comienzas a preguntar, (caprichosos escritos por lo demás) que quizás la vida no se resume en un ideal sueño... sino que te consumes la vida haciendo soñar a quien está más que despierta frente a tus ojos...



y además, (continuando con los caprichos) terminas encontrándote con el lado en ruinas de tu siluesta acongojada... de la victimización de tus sentimientos... del ensuciado palabreo de las bocas que vomitan amores ardiendo...


y dime... dime... asi a simples palabras y sin tanto juego inútil que deja a todos sin entender nada, porque vacías las palabras luego de que las desgastas...


¿verdaderamente se hacen las cosas estructuradas?


¿o será que en el esfuerzo de desestructurarte terminaste siendo la estructura más notoria de esa infamia literata, audiovisual y filosófica?

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Simplemente la capacidad de innovar cada día un poco de mi... me está atrapando en un nuevo lugar... yo quiero... sin sucedáneos... espero...